Cabos

Por: Oliver Lis

Desato los cabos embestidos,

los cabos de labor,

los cabos contrahechos y taciturnos,

los cabos estirados de mi rojo estribo.

Los cabos negros, aquiltranados,

que rugen como saetas en ti

por la muerte del tiempo.

 

Cabos amarrados con un vivo rayo de sol.

Cabos haciendo desde el hilillo de tu voz un aparejo,

o una ballesta, una guerra o una competición.

Haces que el amargo dios Marte de tus días

salte como un jinete sobre el callado de Mercurio

hacia una revolución

y llevas los sueños de Morfeo

desde el valle de Somnus a mis plantas dormidas.

 

Desato los cabos de filásticas viejas,

los cabos que pasan por las estufas de la razón

y se pierden en las bodegas del Sanchit…

los cabos estirados de la arena y broza,

los cabos que pasan al derecho o al revés

por los obenques más quedos,

por esos brandales y masteleros sátiros de mis nervios;

como un sentimiento nuevo enredado eres tú,

laúd constelado,

cabo imbornalero.

 

Cabos de amura con filamentos de historia,

cabos febriles con fibras de guerra.

Más que cabos viejos son cabos,

Nuestros cabos roncos de extremeña higuera.